¿A dónde van las aves cuando mueren?
¿Qué cielo más alto les espera,
qué otra vida les tienen prometida?
¿Qué libertad mayor, qué vuelo
más amplio, qué sembrados más extensos?
¿No son las manos de Dios ese hondo cénit,
ese viento errático, impredecible,
que saben gobernar bajo sus alas?
¿No son, entre sus manos, un símbolo
suyo hacia nosotros, un grito nuestro?
Acaso las toma entre sus manos,
contra su pecho nos aprieta.
C. I
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