UN TROZO DE TORMENTA
Desde la sombra de las cúpulas en la ciudad de las cúpulas,
un copo de nieve, una nevada de uno, ligero, penetró en tu estancia
y avanzó hasta el brazo del sillón donde, alzando los ojos
del libro, lo viste en el momento de posarse.
Eso fue todo. Tan sólo el despertar solemne
a la brevedad, al nacer y al decaer de la atención, rápidamente,
un tiempo entre tiempos, un funeral sin flores. Nada más,
excepto por la sensación de que este trozo de tormenta
que se deshizo en nada ante tus ojos, volvería,
de que alguien, años después, sentado como ahora tú, dirá:
"Es la hora. El aire está dispuesto. El cielo tiene una abertura".
Traducción: C. I
Original
Fotografía
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