Este viento, pincel o torbellino,
revuelve en el paisaje los colores,
deshace un cuadro terminado y vuelve
a una abstracta paleta con volumen.
Y en esta confusión de formas, solo,
punto de fuga nítido, un rosal
hiriente de blancura:
solo el arbusto intacto
que devuelve la luz como un espejo
porque delante tú, callada, piensas.
C. I
(De "Cuaderno de Instantes")
Fotografía: Carlos Izquierdo
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